Chroniques de Billancourt

"Billancourt n'est pas Paris. Billancourt est unique au monde." La place Nationale et le royaume de "moussiou Renault" en sont le centre. Une grande Babel où se déversent des milliers d'ouvriers, russes pour la plupart en cette année 1925 et anciens gradés de l'Armée blanche.

Dès qu'on entend hurler la sirène de l'usine, les hommes se pressent entre deux chariots métalliques et un carrousel de fonderies... mais seule compte la romance d'antan et, dans les bistrots, on grignote des harengs en sirotant de la vodka. La tourte aux choux fait recette ainsi que les poivrons farcis...

Car sur le devant de la Seine, Billancourt est poussiéreux, laid. Aborde-t-on la rue Traversière et l'hôtel Caprice, c'est une ambiance de cabaret... Violons et chœurs tziganes, Tcherkesses à la taille de guêpe et rythmes endiablés qui font chaud au cœur des exilés...