Etre vivant

Je meurs d'envie d'être bolcheviste
Pour mettre le feu au tas d'ordures puant qu'est ce [monde abject
En une myriade de points écarlates,
Un bolcheviste, une tête de sauge,
Pour embraser le monde d'un feu qui l'anéantira.
J'ai hâte de voir brûler ces trop-pleins débordants
Et ces foultitudes repues et grouillantes
Comme un champ de mauvaises herbes immondes
Réduites en cendre,
Et puis de voir germer les âmes nouvelles, les âmes vraies.

Assez de ce vaste carré de choux pourrissant qu'on [appelle le monde :
Que renaissent de cette friche balafrée de cendre Des âmes neuves et farouches.

Mais sans une trace d'égalité obscène,
Sans un souffle, plus obscène encore, de perfection [humaine.

Je salue la fleur rouge de l'hibiseus
Et j'envoie l'humanité aux cinq cents diables.
Aux cinq cents diables,
Et tous ces pauvres minables avec,
Ces bolchevistes,
Ces requins,
Ces êtres précieux et parfaits,
Qui ne sont que saletés à jeter au feu.