The Prodigal Son

Ich habe überall nach Ry Cooder gesucht. Er wollte, dass ich etwas über seine neue Platte schreibe - aber er ist schwer zu finden, wenn er nicht gefunden werden will.

Es war ein bescheidener Ort; der Kirchengemeinde muss das Geld für eine Buntglas-Extravaganz. Nur ein Ort, an den man für ein wenig Gemeinsamkeit kommt, bevor man in das harte Arbeitsleben zurückkehrt. Als ich mich umdrehte, um in eine der hinteren Kirchenbankreihen zu treten, bemerkte ich, dass ich nicht allein war. Ein Typ mit dick gerahmter Brille, einem Flanell-Hemd und gestrickter Wollmütze auf dem Kopf saß dort, ein Arm über die Lehne der Bank gelegt, blickte in Richtung Schiff der Kirche. Es war einer dieser Zufälle, die du dir nicht ausdenken kannst.

"Ry", sagte ich, "um Himmels willen - ich habe überall nach dir gesucht. Wir müssen über die neue Platte reden." "Das hier ist ein guter, ruhiger Platz zum Reden. Mir gefällt er."

Ich setzte mich neben ihn, schaute mich noch ein wenig um. "Ja, mir auch", sagte ich. "Ich wusste nicht, dass du religiös bist." "Ich bin nicht religiös, aber ich habe mich schon immer von diesen Liedern angezogen gefühlt. Da ist diese Art von Ehrfurcht, die dich ergreift, wenn du sie spielst und singst."