9 1/2 Wochen. Erinnerungen an eine Liebesaffäre

"Aber du schlägst mich trotzdem", flüstere ich, "auch wenn ich tue, was du sagst." - "Ja", sagt er. "Weil du mich gern schlägst", flüstere ich. "Ja", sagt er, "ich sehe gern zu, wie du zusammenzuckst, und ich halt dich gern fest, und ich hör dich gern betteln. Ich liebe die Laute, wenn du nicht mehr still sein kannst, wenn du dich nicht mehr beherrschen kannst. Ich liebe es, einen blauen Fleck an dir zu sehen und zu wissen, woher er stammt, Striemen auf deinem Arsch." Die meisten Abende war ich mit Handschellen an der Couch angebunden oder am Tisch davor, in seiner Reichweite, zu seinen Füßen. Von dem Augenblick an, an dem ich die Tür seiner Wohnung hinter mir zumachte, hatte ich keine Wahl mehr, war hilflos, abhängig, ganz umsorgt. Niemand erwartete Entscheidungen von mir. Ich trug keine Verantwortung. Ich liebte das. Ich liebte das, ich liebte das, ich liebte das, ich liebte das.