Dessus la face du puits, se balançait la Gitane.
Verte est sa chair, cheveux verts, son regard de froid métal.
Un bout de lune glacée la retient à la surface.
La nuit prit un tour intime comme une petite place.
Des gardes civils grisés viennent à la porte et frappent.
Verte que je t'aime verte.
Verte brise. Vert ramage.
Le bateau est sur la mer.
Le cheval dans la montagne.
Federico García Lorca
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