La pierre d'achoppement

Le cri de son épouse l'interrompit. «Ce n'est pas qu'elle m'ait donné, moi, à toi - c'est qu'elle t'a donné à toi-même.» Elle se pencha vers lui comme portée en avant par une vague de pitié. «Ne vois-tu point,» poursuivit-elle, tandis qu'il avait les yeux suspendus à elle, «que c'est le cadeau auquel tu ne saurais échapper, la dette que tu t'es engagé à acquitter ? Ne vois-tu point que jusqu'ici tu n'as jamais été ce qu'elle pensait que tu étais, et qu'à présent, ô merveille, elle t'a transformé en celui qu'elle aimait ? Voilà qui vaut la peine de souffrir, la peine de mourir, pour une femme - voilà le cadeau qu'elle eût souhaité donner !»

«Ah,» s'écria-t-il, «mais malheur à qui par qui il vient. Qu'est-ce que je lui ai jamais donné ?»

«Le bonheur de donner,» dit-elle.