Bifrost, n° 72. Ray Bradbury : sculpteur de rêves

La Fête foraine était arrivée comme un vent d'octobre, comme le vol noir d'une chauve-souris sur le lac glacial, dans un concert nocturne d'os entrechoqués, de plaintes, de soupirs et de murmures tout le long des toiles de tentes battues par une pluie sombre. Elle devait rester un mois durant au bord du lac aux eaux grises et agitées, sous un ciel de plomb traversé d'orages de plus en plus violents. C'était la troisième semaine, un jeudi, au crépuscule, et les deux garçonnets longeaient les berges du lac dans le vent Froid.

« Allez, tu vas pas me faire croire ça, disait Peter.

- Viens, je vais te montrer », dit Hank. Soulevant des plumets d'eau pulvérisée dans le sable brun du rivage fouetté par les vagues, ils coururent jusqu'au champ de Foire.

Il avait plu. La Fête foraine sommeillait, déserte, auprès du lac clapotant, sans personne pour acheter des tickets aux guichets noirs écaillés ou espérer gagner les jambons salés aux roues gémissantes de la loterie. Pas le moindre phénomène sur les grands tréteaux. L'allée centrale n'était occupée que par le vent qui faisait claquer les tentes grises comme de gigantesques ailes préhistoriques.