L'homme d'Aden

Au bout de la péninsule Arabique, entre ciel et mer, le Yémen. Dans cette terre de légendes et de traditions miliénaires, rien n'a plus d'importance pour les hommes que l'honneur ; à l'exception de la femme peut-être. Et quand celle-ci est occidentale... quand son visage n'est pas dissimulé sous le voile et que vers lui convergent tous les yeux masculins, alors la prééminente dialectique des regards prend toute sa mesure. Car c'est au travers de lui, du regard, de cette expérience immédiate comme langage, qu'ici tout est régi. Pour la narratrice, perméable, le regard peine à tromper. Il est pour elle la preuve de l'intention de l'autre, tantôt une révélation douloureuse de sa chosification, tantôt l'heureuse confession de l'amour.

Nous sommes dans le hall. Abbas me regarde et Amal et Muhammad et Kasim me regardent. Je suis l'étrangère. Je suis celle qui a les yeux bleus. L'homme d'Aden, celui que j'ai regardé avec insistance, ne me regarde pas, il parle avec son ami et avec Nabila, une jeune Syrienne brune, non voilée. Je pense que je ne m'approcherai pas de l'homme d'Aden puisqu'il ne me regarde pas [...].

Divergent, L'Homme d'Aden est un roman qui s'éloigne des lieux communs, qui dément l'accommodante dichotomie culturelle faite trop facilement entre le Moyen-Orient et l'Occident, qui s'écarte vers des directions différentes, qui pèse toute la commune mesure de l'humanité entre les peuples tout en témoignant de la vaine tentative d'une femme occidentale à vouloir incarner la femme arabe.