Les ports ont tous la même eau : polar

J'étais à Collioure quand ce vieux Charly m'a téléphoné pour m'inviter sur le Bassin d'Arcachon. Il voulait que je fasse le portrait de sa fille, la belle Audrey. A peine arrivé au milieu des pins, entre Arès et Andernos, il m'a parlé de son père : un soldat allemand basé en 1943 au Cap-Ferret qu'il devait rencontrer avec 65 ans de retard. Si on ne le tuait pas avant...

Pendant ce temps-là, dans le petit port catalan, j'avais laissé les clefs à mon pote Edwin. Pour lui, c'était la belle vie : faux tableaux de Mackintosh, cocaïne, bourbon et petites pépées.

Atlantique ou Méditerranée, finalement, les ports ont tous la même eau.