Les anges n'ont pas de sexe

Une collection où de grands auteurs de la littérature jeunesse parlent avec sincérité de leur propre adolescence et nous ouvrent la porte sur les grandes questions de la vie.

C'est dans un jardin en ruine que je retrouve Riri, chaque soir, même l'hiver, après le collège, à dix-huit heures tapantes. Nous marchons à la rencontre l'un de l'autre comme deux voleurs puis nous déguerpissons à gauche dans une ruelle herbeuse, un coupe-gorge bordé de plaques de ciment, un sentier qui donne sur le plus grand et le plus sauvage des jardins de la ville : les remparts. C'est notre salon d'été ou d'hiver, notre cabane de trappeur, notre igloo, notre hutte, notre grotte ou notre caverne secrète. On s'invente des histoires à partir du craquement d'une branche ou du cri d'un oiseau. On se raconte des trucs qu'on n'ose dire à personne et puis on rentre chez soi en se serrant très fort la main : à demain matin huit heures pour partir à l'école. Dors bien, sinon, rendez-vous à la fenêtre avec la lampe !