Le mensonge de Daniel Branwell

Le soleil ne va pas tarder à se lever. Rien ne me rend visite dans la journée. Il n'y a que le vent qui murmure, la mer qui se ride, même les jours les plus calmes... La maison de Mary Pascoe et la terre m'appartiennent maintenant. Sa chèvre, ses dix poules, le fumier, le petit ruisseau... Elle était devenue trop vieille pour s'en occuper. Ses yeux laiteux avaient perdu la férocité qui nous faisait peur quand nous étions enfants, mais elle me reconnut quand j'arrivai sur le chemin avec mon havresac. «C'est toi, Daniel Branwell ?» dit-elle, et je répondis oui. Puis elle ajouta : «Entre, mon enfant.»