La couleur de l'eau

Au départ, Rachel Deborah Shilsky, Polonaise, quitte son pays natal pour les États-Unis avec son père, rabbin, et s'établit dans le Sud où la vie n'était pas douce dans les années 1930 pour qui était «différent». Adolescente, elle s'y ennuie, fait des bêtises, file à Harlem pour en faire d'autres et se voit reniée par les siens.

À l'arrivée, en bout de siècle, la voici qui retrace pour son fils le chemin parcouru. Deux fois veuve, mère de douze enfants de pères noirs, elle n'a cessé de se battre contre la pauvreté, les humiliations, l'angoisse, et elle a gagné la partie. Comment ? Tout simplement parce qu'elle n'a pas cessé d'aimer, hier la ribambelle de bébés qu'elle déposait, faute de place, dans les tiroirs de la commode, puis les adolescents qu'elle a réussi à envoyer à l'université et qui sont devenus docteurs, professeurs, musiciens..., enfin les exclus qu'elle s'efforce de tirer de l'ornière.

Et de ses plaies, bosses, coups de coeur, monte un hymne à la vie qui carillonne aux oreilles du lecteur.